Esas manos son la tierra
con aroma de aguacero,
blancos mares en un sueño
trepidantes cual marea.
Convertidas en espejos
brillos de celeste esfera
lámparas de luz, luceros
polvo de menuda estrella.
Fulgor que en la noche reza
vendaval en aleluya,
estruendos hechos diadema
abarcando la hermosura.
Mimos de amor pasajero
tardes de locos desdenes,
duendes bailando en un cuento
conmocionando mis sienes.
Cada tacto es esperanza,
plegaria lanzada al viento
destellos de una palabra,
dando energía al sillencio
En mi cuerpo son tormenta,
nubes produciendo un trueno
tromba de pasión intensa,
brisa rotando en mi centro.
Esas manos son un cuenco
lleno con agua del cielo
que tornan este desierto
en oasis de deseo.
Son terciopelos y rosas
fiesta en azul y celeste
alitas de mariposas,
estremeciendo mi vientre.
Esas manos son perfectas
lástima que no son mías.
de mi refugio se alejan
cuando se despierta el día.
con aroma de aguacero,
blancos mares en un sueño
trepidantes cual marea.
Convertidas en espejos
brillos de celeste esfera
lámparas de luz, luceros
polvo de menuda estrella.
Fulgor que en la noche reza
vendaval en aleluya,
estruendos hechos diadema
abarcando la hermosura.
Mimos de amor pasajero
tardes de locos desdenes,
duendes bailando en un cuento
conmocionando mis sienes.
Cada tacto es esperanza,
plegaria lanzada al viento
destellos de una palabra,
dando energía al sillencio
En mi cuerpo son tormenta,
nubes produciendo un trueno
tromba de pasión intensa,
brisa rotando en mi centro.
Esas manos son un cuenco
lleno con agua del cielo
que tornan este desierto
en oasis de deseo.
Son terciopelos y rosas
fiesta en azul y celeste
alitas de mariposas,
estremeciendo mi vientre.
Esas manos son perfectas
lástima que no son mías.
de mi refugio se alejan
cuando se despierta el día.
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